REVISTA "RAÍCES DE PAPEL" Nº 12 (2014)

viernes, marzo 03, 2006

domingo, febrero 26, 2006

LA VOZ ( DE DIOS) ENTRE EL ROMERO



PRESENTACIÓN DEL LIBRO "LA VOZ (DE DIOS) ENTRE EL ROMERO". 5 DE JUNIO DE 2007 A CARGO DE D. SANTIAGO CASTELO. EN LA ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS ESPAÑOLES.







JUAN CALDERÓN

INTROITO ( 1996 )

He abierto los ojos
y no puedo entender que Dios permita
todo el horror que he visto por las calles

A QUÉ NEGARLO (1996)

Desde cualquier columna de la prensa,
nos ponen a traición
una elevada dosis de cicuta,
cada mañana en el café.

Y cómo resistir tanto veneno,
tantos niños comidos por el hambre,
tantas mujeres humilladas,
tanto odio en los ojos,
tantas manos hundidas en el cieno ...

Está la calle hostil, a qué negarlo.
No hay esquina sin pobre,
ni tampoco hay políticos sinceros.
Cómo es posible entonces
que nos dejemos convencer
para cavar trincheras,
para empuñar la muerte y dispararla
contra aquellos
con los que apenas hace nada
jugábamos
la partida del pan y la existencia.

Yo no sé
si es que nos hemos vuelto locos
o es que a Dios
se le ha escapado de las manos
la dirección de este serial,
o es que quizá, cansado
de tanta indisciplina en los actores,
ha decidido poner fin
y empezar otra historia,
o descansar.

No lo sé,
pero es bien cierto
que vivo con el alma
mordida por las fieras.

NOMBRAR LA PAZ (1996)

Yo me acuso de ser otro culpable de la guerra, de
escuchar el rugido de la bomba mientras me tomo
un güisqui y hacer, indiferente, el comentario cuánta
injusticia- y añadir -está la tele insoportableY
comerme después un fruto seco, entre un muerto
y dos tiros, como quien viese un filme, y comentar
las curvas de una chica bonita o el gol del" Real
Madrid". Salmodiar la mirada de unos niños heridos
de orfanato y desamor, mientras pago en mi agencia
de viajes un billete hacia el Tíbet, lugar que está de
moda para hacer la puesta a punto de las almas.

Me denuncio ante usted de olvidar a esa joven, que
es un grito con faldas, enfangada de muerte y
jeringuilla, a la que desterré de mi portal y , dócil
como perro, se marchó para ser devorada por la noche.

Me acuso, sí, me acuso de responderle a la violencia
con su mismo lenguaje, de haberme acostumbrado a
los mendigos, al hambre colectiva ... y blanquearme
luego la conciencia culpando a los gobiernos,
incluso al propio Dios.

Si alguna vez consigo obrar de otra manera y comienzo
en mi mismo la paz tan deseada, quizá será el momento
de hablar de la paloma y el olivo.
Hoy me miro de frente y me sonrojo.

LLAMADA (1996)

Mirad que soy
ciento sesenta y cinco
centímetros de playa
de la que se ha marchado el mar.
Hay tantas huellas en la orilla
que a veces es difícil retener
los nombres que eran suyos.

Mirad que es necesario
sentir el pie y el peso de su cuerpo,
que me prolongo por los brazos
y me adentro en el polvo
en busca de las aguas.

Mirad que estoy abierto
y en la llaga invertida
me confunde la noche las mareas,
que nadie liba mi pezón
y se desborda de romero.

Mirad que estoy dormido y no hay reloj,
que os necesito y llamo desde lejos
con una sola voz que me han prestado.

UNA SEÑAL CUALQUIERA (1996)

Vosotros, sí, vosotros,
a los que doy arena yagua,
de mi grito nocturno fugitivos,
la lluvia me claváis en cada poro
después de repartiros mi estatura.

RITOS DE LA MEMORIA

sábado, febrero 25, 2006

LIBRO RITOS DE LA MEMORIA

TITULO: RITOS DE LA MEMORIA

AUTOR: JUAN CALDERÓN

EDITORIAL: BETURIA EDICIONES (Madrid)


SOY DOCIL PRISIONERO DE SU TRENZA,
esa línea de trigos en gavillas,
que serpentea desde la nuca a lo innombrable.

Sabueso contenido tras sus pasos,
a veces rigodón, a veces polca,
me impone sus cadencias
con esa misma gracia que a la falda,
leve bruma prendida a su cintura,
con frutas siempre frescas y tucanes.

¡Cómo anhelo ser ave y su liturgia
o pulpa para darle todo el jugo
y descubrir su sexo con sabor de arándanos!



SE HA SENTADO EN EL PARQUE ABANDONADA
al desgano de una fuente y su frescor.

¡Qué verde la yedra, que espléndido el sol,
qué limpio bronce su piel!

Le ha robado un alivio al abanico.
Hay un revoloteo de sortijillas
enmarcando su frente
y de la blusa, nautas emergen dos colinas
que veloces se ocultan tras la seda.

La luz se hace pequeña en un magnolio.
Ella se va perdiendo entre los tilos
y yo me fundo estatua en el paisaje,
con la garganta yerma para el grito
y la mano extendida inútilmente.


HA SURGIDO ENTRE SOMBRAS
como el alba,
como esa luna llena
que recorre su nuca
con un peine de plata.

La mirada,
gacela que va y viene asustadiza,
huye y me busca espejeando.

Me ha imantado en el brillo de sus ojos,
ruta secreta al paraiso.

-Ayer te vi en el parque-
me susurra
y yo, niño de mármol sorprendido,
le regalo mi mapa de alhelíes.

(Poemas del libro "Ritos de la memoria")

ECO DE NIÑO PARA VOZ DE HOMBRE



TITULO: ECO DE NIÑO PARA VOZ DE HOMBRE

AUTOR: JUAN CALDERÓN
EDITORIAL: EDICIONES CARDEÑOSO (Vigo) Tl. 986435511


JUAN CALDERÓN MATADOR, (Alburquerque, Badajoz, 1952) residente en Madrid. Actor, cantante, compositor, dramaturgo, narrador, poeta, pintor.

PUBLICACIONES: Camino ancho, paso desolado (1977), Ritos de la memoria (1993), Agonía de la estaciones (1994), La voz (de Dios) entre el romero (1997), Eco de niño para voz de hombre (2003), Divertimento (2005) Mirar el arte en clave de poesía (2006).

Ha obtenido una veintena de premios, repartidos entre poesía, narrativa y música.

Autor de cerca de trescientas canciones. Algunas de ellas editadas en C.D., interpretadas por él mismo y por otros cantantes.

Como dramaturgo ha estrenado cuatro obras de teatro.

Ha realizado diversas exposiciones como pintor.


MUJER TRISTE

Era mi madre por entonces
una mujer sin alegría,
un armazón de huesos
que fregaba las losas y guisaba,
y yo me pregunté más de mil veces
quién
le habría prestado la sonrisa
para hacerse la foto de la boda.

Aquella tan hermosa
era la que anhelaba
tener junto a mi siempre,
con su sombrero negro,
el vestido bonito
y aquellos dos hoyuelos en la cara.

La ternura suplía la falta de alborozo.
En el bolsillo de su bata
nacían las estrellas.

Durante muchos años
le perseguí la sombra
para hacerle cosquillas en la nuca
y creerla feliz de cuando en cuando.


FACTURAS DE TIEMPO

Andaba por la casa sin que nadie
notase su presencia.
Consiguió acostumbrarnos a su ritmo
y bailamos al son que nos marcaba.
Nunca dijo que aquello tenía un precio.

Aguardo su momento, astuto, paciencioso.

Tras un golpe de invierno,
al saberbos vencidos de humedad, indefensos,
presentó sus facturas.

-Por hacerte mayor como pedías,
mucho antes del plazo convenido,
ha de entregar tu madre el vigor de su espalda,
permutaremos su tersura
por treinta pliegues grises en el rostro
y su sangre de lujo
por cientos de trastornos arteriales.

Tú deberás pagarme desde ahora
cuantas noches de insomnio te requiera.
Un racimo de culpa, siempre fresco,
llevarás en los ojos, por si hoy o algún año
quisiera deleitarme con su jugo.
Y se marchó , sin irse, sabiéndose mi dueño.

El chelo de la vida, desde entonces,
tiene triste la voz y está cansado.

(Poemas del libro "Eco de niño para voz de hombre")
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